Septiņdesmit septiņi

Viņa iesmējās saltus smieklus un piemeta vēl ugunij malku. Viņas strīdu ugunij, kam vairāk piederētos eļļa, bet nē, viņa šodien jutās pārāk labi, lai ļautu sev naidu izgāzt arī pār citiem, ne tikai ļaut tam grauzt iekšieni. Jo tāda viņa bija. Naids kā visspēcīgākā skābe viņu postīja, grauza no iekšpuses un ārdīja, bet viņa nedarīja neko.. pilnīgi neko. Tikai šodien viņa juta tādu nepareizu sadomazohistisku prieku, ka viņas naidniekiem ir dota vēl viena atelpas diena. Kārtējā. Lai arī viņa to nekad nevienam, it īpaši sev, neatzītu, viņa bija tikai skulptūra, tikai lelle, ar ko naidam tika spēlēties, ko tikās iznīcināt, lai tikai apliecinātu savu varu un spēku..
Jo viņa bija tukša. Kā brīnišķīgi skaists trauciņš ar tukšu vidu. Aiz tumšajiem matiem, tērauda acīm, porcelāna lellei līdzīgās sejas un auguma, stiklainā smaida, kas tika atrādīts visai pasaulei, slēpās.. nekas. Nekas, ko būtu vērts redzēt vai iepazīt. Viņu bija iznīcinājis pašas naids, kurš pārvaldīja visu viņas būtību, spēlējās ar viņas jūtām un grauza viņas prātu no iekšpuses, tā arī nekad neizlaužoties brīvībā, nekad neatrādīts gaidošajai pasaulei, kura redzēja tikai neparasti trauslo meiteni ar pūļa viedokli, būtni, kura iejuka simttūkstošos peldot pa straumi. Šļakatu upē un graudiņu smilšu kalnā, kurš nekad neizkustēsies no vietas, lai izraisītu lavīnu.
Nekad, nekad neviens nepieredzēs, kā viņa pavērs savas sārtās lūpas, lai izkliegtu savu sāpi, kuru neviens nedzirdētu, jo viņai nebija neviena, kas klausītos. Un mēness sērīgi nopūtās, redzot bezspēcības asaras, kas plūda pār viņas vaigiem, reedzot sāpes un sarūgtinājumu, niknumu uz sevi, kas bija redzams tikai miegā, jo pārējā laikā visa viņa bija naids, kas nespēja nīst sevi, lai arī tā bija visa šī naida dziļākā būtība un īstais uzdevums.